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Beschreibung
Der Mohn, der nur ein paar flüchtige Wochen im Jahr blüht. Zerbrechlich wie Morgengedanken — an einem solchen Morgen, an dem man noch nicht ganz anwesend ist. Wenn alles weich ist — der Horizont, die Luft, sogar das Herz. Sie blühen still, ohne Sehnsucht nach Aufmerksamkeit, und doch kann man die Augen nicht von ihnen abwenden. Wie eine Erinnerung, von der man nicht wusste, dass sie einem gefehlt hat — bis sie zurückkehrte, warm und leuchtend.